La Table de Martine, mémoire vive d’une cuisine du cœur
Il existe des adresses où l’on ne réserve pas une table, mais un souvenir. Où l’assiette ne se dévore pas, elle se raconte. La Table de Martine, nichée dans le 16e arrondissement de Paris, appartient à cette famille rare des lieux qui donnent autant à l’âme qu’au palais.
Ici, rien ne cherche à impressionner. Et c’est précisément ce qui touche. Les murs sont teintés de chaleur, les banquettes moelleuses, les objets familiers : vaisselle dépareillée, bocaux d’épices, photos d’un autre temps… Tout semble avoir été choisi non pour plaire, mais pour faire revivre. Le décor n’imite pas l’intime, il en est le prolongement.
Au centre de cette maison qui ne dit pas son nom, une femme. Martine. Et dans ses gestes, dans ses recettes, dans son regard, c’est toute une génération de femmes que l’on retrouve — celles qui savaient nourrir sans mesurer, recevoir sans compter, et transmettre sans le dire.
Sa cuisine ne suit pas les modes. Elle suit les élans. Chaque plat porte un prénom, une tendresse, un clin d’œil : un poulet rôti comme on n’en fait plus, un filet de sole épais nappé d’une sauce au citron, des linguine à la poutargue relevées juste ce qu’il faut… Des plats simples en apparence, mais d’une exactitude rare. Rien ne triche, tout est fait pour le goût, pour la générosité, pour le partage.
Les desserts eux aussi ont le parfum des dimanches de l’enfance : une tarte au citron qu’on imagine préparée en silence, un gâteau au chocolat dense et fondant comme une étreinte, une tarte aux pommes cuite juste assez pour exhaler la tendresse. On les choisit avec le cœur, et on les termine sans mots, le regard dans le vague d’un souvenir revenu.
Les convives parlent doucement, les rires sont francs, les silences pleins. On se regarde comme autour d’une vraie table, une de celles où l’on revient, où l’on se souvient. Il y a là une forme de luxe discret, celui d’un moment sincère.
La Table de Martine n’est pas un concept. C’est une reconnaissance. Celle que la vraie cuisine, celle qui soigne et qui relie, n’a jamais quitté le foyer. Elle s’est simplement faite discrète, avant de ressurgir ici, dans ce lieu tout en nuances, en tendresse et en vérité.
3, avenue Théophile Gautier 75016 Paris
